《鏡中世界》
黃炫陶
四年級那年的秋雨格外綿長，我坐在眼科醫(yī)院的長椅上，看著玻璃幕墻外的梧桐葉在雨簾中飄搖。當冰涼的鏡架第一次貼上鼻梁，我還不明白，這副透明的枷鎖將如何改變我的生活。 春雨總是猝不及防。放學路上細密的雨珠撞在鏡片上，碎成千萬顆跳動的鉆石。我不得不瞇起眼睛，像只笨拙的蝸牛在車流中緩慢蠕動。后座同學的談笑乘著雨聲飄來："小蝸牛要觸角探路嗎？"我握緊車把的手微微發(fā)抖，鏡片上的水痕倒映著他們模糊的笑臉，仿佛整個世界都在霧氣中晃動。 最怕體育課的跳繩測驗。塑膠場地的陽光刺得鏡片發(fā)燙，金屬鏡架隨著跳躍的節(jié)奏上下顛簸。"啪嗒"，汗珠墜落在鏡片上綻開漣漪，數(shù)字在搖晃的視野里支離破碎。158個，比上學期少了整整42個。我蹲在梧桐樹下擦拭鏡片，看見陽光在樹脂鏡片上烙出細小的裂紋，像蜘蛛結出的嘆息。 每個周末的清潔儀式都充滿儀式感。我對著臺燈舉起鏡片，看著棉布拂去指紋的軌跡，如同在擦拭蒙塵的時光。鏡框邊緣的螺絲會偷偷松動，就像那些隨著度數(shù)增長而模糊的記憶——去年還能看清的教室后排課表，如今已化作朦朧的灰影。驗光師說我的鼻梁骨太細，要選更輕的鏡架，可鏡片仍在以每年0.5毫米的速度增厚，壓得鼻翼兩側泛起淡青。 直到那個飄雪的清晨。我摘下起霧的眼鏡擦拭，忽然發(fā)現(xiàn)窗外的雪景在裸眼中竟是如此溫柔。松軟的雪團從枝頭跌落，在晨光中揚起細碎的星塵，遠處教學樓的輪廓像浸在水彩里的剪影。這一刻的朦朧之美，是四年來被清晰世界剝奪的詩意。鏡片重新架上鼻梁時，我忽然懂得：與其詛咒黑暗，不如學會與光同行。 如今我的書桌擺著兩幅眼鏡，一副看遠方，一副讀近處。當夕陽斜斜爬上鏡架，會在攤開的作業(yè)本上投下蝴蝶形狀的光斑。這雙透明的翅膀雖然沉重，卻讓我看清了成長路上最珍貴的風景——那些在模糊與清晰之間閃爍的，關于疼痛與接納的秘密。
